Любовь моя, иль не моя, или чужая,
я так скучаю без тебя, себя теряя.
Себя теряя, находя и путая слова,
пытаясь только лишь сказать, что я люблю тебя.

А черная роза грустно стоит в своей вазе, покрываясь пылью. Ее лепестки давно мертвы, утратили мягкое волшебное сияние бархата. Листья свернулись беспомощными сухими тряпочками. И сама ваза - мутно-пыльная, с зеленоватой пленкой высохшей давно воды внутри. Такое чувство, что вместе с этой розой умирает что-то в моей душе. Но я боюсь выбросить мертвый цветок. Боюсь вымыть вазу до хрустального блеска. Мне кажется, что тогда я забуду тебя, или ты забудешь меня, а я не хочу этого. Я все жду. Я думаю, что пока эта роза стоит в вазе, то еще есть надежда. И что-то может вернуться. Сияющее солнце и шум моря. Прерывающийся шопот в сумерках и ярко-алые розы около зеркала, любующиеся своей красотой. Долгий затягивающий поцелуй и легкое, незаметное касание ладони, вызывающее грохот сердца в ушах. Что-то непередаваемое словами, только - ощущением, памятью... Я не хочу забыть. Я подожду, я и моя черная роза. Одинокая черная роза. Забытая в вазе. Давно высохшая и мертвая. Но все-таки живая. Потому что я помню, как ты принес мне эту розу. И сам поставил в эту вазу, и налил воды. Потому что мне всегда нравились черные розы. Волшебные черные розы. Бархатные мягко-пушистые лепестки и синева листьев. Пусть она стоит в вазе, правда? Ведь пока она здесь - память жива. Я помню, я все помню и не забыла ничего. Кого я уговариваю - себя или тебя? Неважно. Важно сохранить эту розу в вазе. Мертвую розу с посеревшими, хрупкими, сухими листьями. В надежде, что когда-нибудь ты принесешь другую розу. Вместо этой. И мы будем смеяться вместе моей безалаберности и забытой в вазе розой. А пока - я должна сохранить эту розу. Черную розу. Высохшую, умершую розу. Хранящую память живого поцелуя...