Муха билась головою о стекло
Билась долго, время жизни истекло
Ах ты муха, бестолковые дела,
Рядом форточка открытая была...

Ты говоришь, что есть о чем писать? Что можно выплеснуть боль сердца в строчки? Но что такое сердце? В конце концов, это - не более, чем мышца, качающая кровь. Вот и все. Всего лишь анатомический насос. И если сердце болит - то это только физиология. Что-то там внутри разладилось. Клапан какой, или еще что. А ты хочешь услышать о звездочке на ладони, о балконе, плывущем над морем, о шорохе волн, разбивающихся о песок пляжа, о сиянии воды на рассвете. Но сердце тут ни при чем. Сердце - только кусочек мяса, мышца. А черные крылья, распахнувшиеся на небе - возможно, не существуют вовсе. Но что же так болит там, внутри? Может, это крылья, не предусмотренные анатомией, стараются прорезаться? Какое-то томительное желание полета. Неважно даже - куда и какого цвета будут крылья. Лишь бы только оторваться от земли. Так хочется взлететь, коснуться крылом прибоя, раствориться в лучах закатного солнца. Что-то явно разладилось внутри. Только вот - сердце ли это? А если не сердце, то что же так болит?